Incluso aunque estaba muy chico, recuerdo los sonidos de la vieja casa de mi abuela. Mamá nos acostaba, a mí y a mi hermano, en el cuarto de arriba, y bajaba para dormir con mi padre en la planta baja.

Sin excepción, tras una hora de habernos acostado, comenzábamos a escuchar un ruido proveniente del ático, justo arriba de nuestro cuarto. era un sonido lento, que iba hacia atrás y hacia adelante, columpiándose como un péndulo, arrastrándose sobre el techo de la habitación, es decir el suelo del ático. A momentos parecía acelerarse un poco, y luego se desvanecía en un silencio casi completo.

Al principio nos asustaba, pero como los niños suelen hacer, nos terminamos acostumbrando y al final, nos arrullaba. El tiempo pasó, yo y mi hermano crecimos y mi abuela falleció hace algunos años. Cuando mamá y yo fuimos a su casa, para guardar sus cosas y limpiar, lo que en algún momento me llevó al ático para sacar algunas cajas.

Incluso con el polvo, en el centro, encontré algunas raspaduras profundas sobre la madera. Cuando mamá subió, se me ocurrió mostrárselas, contándole como curiosidad el sonido que mi hermano y yo solíamos escuchar cuando éramos pequeños. Mamá palideció, puso sus manos sobre mis hombros y me contó sobre mi bisabuelo.

Perdió su trabajo durante la gran depresión. La familia se moría de hambre. Una noche, desesperado, llegó a la casa, subió al ático y se colgó de la viga de madera, con un lazo para caballos, en el centro del cuarto.

Al parecer, en su agonía, se arrepintió y comenzó a patalear sacando pedazos del suelo y arañando la madera.

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